Господи, где же ты ходишь?
По водам каких потаённых озёр?
Твоими руками начерчен узор
на ладонях. И я, повторяя его,
собираюсь в дорогу. "По коням" -
кричат полководцы отчаянных дней.
Я смелею, мелею,
но помню, что пахнет елеем твоё ремесло,
не конскою сбруей.
Куда же меня понесло?